elas não viram som.
Ficam ali dentro, ardidas, roçando de um lado pro outro
como quem proCURA.
Pensa, vira, escuta, cobre, pensa, some, volta, mexe, vira...
E se não muda a boca muda,
respira fundo a dor que sente,
da falta de chão depois da cama.
as cores embaçadas
o tempo sem passo
Deixa pro tempo levar
lava sexta, passa sábado, seca alma!
Amém!
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